Manhã




O homem contorce-se numa tosse seca.

Na praça pela manhã os pombos aquecem-se.

A mulher dos pombos espalha as migalhas

Guardando a fome para si,

Novos e velhos sentam-se nos bancos,

Quem espera nunca alcança,

Uma garota brinca com uma boneca coçada,

Um achado que lhe alegrou o dia.

Um solista arranca do acordeão uma melodia

No chão um prato vazio agradece

E um cão lambe as feridas aos pés do dono.

Deus vela pelos desvalidos?

Intervir não está na sua condição.

Homens muito ricos conservam-no crucificado

Para que as mãos soltas não façam milagres.

Crucificadas multidões. Cautela!

O poder de multiplicar só ao capital foi concedido,

esse apetite insaciável canibal.